Geschichten aus Mittelerde

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Linde und Lorbeer

von Aratlithiel, Ariel

Kapitel #1

März (Rethe), 1420 A.Z.

'Aber erwartet nicht von mir, dass ich euch Gesundheit und ein langes Leben wünsche. Du sollst beides nicht haben.'



Sam zog eine Grimasse und ballte die Fäuste, als er die Linde betrachtete, die verzagt und verloren am Ufer des Flusses lehnte. Ihre verdorrten, gebrochenen Äste hingen so tief, dass sie fast die glitzernde Oberfläche des Brandywein streichelten, der emsig auf seinem wässrigen Weg durch Bockland dahin rauschte. Er streckte seine Hand zu den Furchen in der Rinde aus und tauchte eine stumpfe Fingerspitze in eine Quelle duftenden Saftes, der sich in einem besonders tiefen Einschnitt im Fleisch des Baumes gesammelt hatte.



Du sollst nichts davon haben.


Sam hatte auf seinen langen Reisen schon viel Zerstörung gesehen, und noch mehr, als er endlich die Heimat erreichte, nach der er sich während einer gefühlten Ewigkeit voller Schmerz und Kummer gesehnt hatte. Die Vision, die ihm beim Blick in den Spiegel der Frau erschienen war, hatte ihn nicht auf das vorbereitet, was ihn am Ende seines langen, dunklen Weges erwartete. Je länger er seine neue Aufgabe in der Forstwirtschaft ausübte, desto mehr Verwüstungen begegneten ihm, und jedes Lebewesen, das umkam, verursachte einen neuen Schmerz in seinem Herzen.


'...Gesundheit und langes Leben...'


Jedes Mal, wenn der Blick des Gärtners auf eine Pflanze, einen Strauch oder einen Baum fiel, für den es keine Hoffnung mehr gab, machte er sich Gedanken über die hasserfüllten und bösartigen Worte, die er aussprach. Der Anblick eines gebrochenen und hoffnungslosen Lebewesens ließ Sams Gedanken immer wieder zu seinem Herrn zurückkehren.



Nein. Nicht hoffnungslos.


Sam strich über die Schnitte, die den spindeldürren Stamm des Bäumchens bedeckten, und rieb einen Klecks Saft zwischen Finger und Daumen. Er wusste, welche Art von Waffen die Spuren hinterlassen hatten, denn er hatte sie aus nächster Nähe gesehen und sie trieften vor schwarzem Blut. Er verfluchte die Rücksichtslosigkeit der Kreaturen, die das Leben von etwas so Schönem beenden wollten, nur weil es in ihrer Natur lag, alles Schöne zu hassen.



Er schnupperte an seinen Fingern und prüfte die Beschaffenheit des Lebenssaftes des Baumes.
Nicht hoffnungslos. Wenn er noch weinen kann, lebt er noch.



Er wusste, dass es klüger wäre, ihn zu fällen und mit dem anderen Gestrüpp auf einen Haufen zu legen, um ihn abzutransportieren und als Mulch und Brennmaterial für den Winter zu verwenden. Er hatte sein Leben damit verbracht, sich um lebende Dinge zu kümmern, und er wusste, dass es manchmal notwendig war, absterbende Knospen abzustechen, damit neues Leben entstehen konnte. Es tat ihm schon lange nicht mehr weh, wenn er aus Not das Leben von etwas beenden musste, das ohnehin sterben würde, um Platz für neues Wachstum zu schaffen. Diesen traurigen kleinen Baum von seinem Elend zu erlösen, war wahrscheinlich das Beste, was er für ihn tun konnte.



Seine Augen folgten den Hiebspuren nach unten, bis sie den Boden erreichten. Der vom Fluss abgetragene Boden ließ die Wurzeln auf der dem Wasser zugewandten Seite frei und ausgetrocknet. Vertrocknete, verwelkte Finger aus struppigem Holz streckten sich immer weiter nach unten und versuchten vergeblich, wieder in den reichen Lehm einzutauchen, aus dem sie noch vor kurzem entstanden waren.



Ja - es war besser, ihn fällen, den Rest der Wurzeln auszugraben und Platz für neues Leben zu schaffen, das an seiner Stelle Wurzeln schlagen und gedeihen konnte. Sam drehte sich um und ging dorthin, wo er sein Werkzeug ein paar Meter entfernt auf dem Boden liegen gelassen hatte, und wollte nach seinem Beil greifen. Stattdessen griff er nach seiner Schaufel und ging die kurze Strecke zurück zu dem hoffnungslosen Bäumchen. Vorsichtig begann er zu graben, befreite den Rest der zerbrechlichen Wurzeln aus dem Boden, wickelte sie sorgfältig in ein großes, grobes Tuch und band es am Stamm fest.



Nicht hoffnungslos.


Er setzte ihn vorsichtig in seinen Handwagen und kehrte zu seiner Inspektion des Flussufers zurück.


~*~


Sam war nun schon seit fast zwei Wochen im Südviertel unterwegs, um den Fortschritt der Magie der Herrin zu überprüfen, und er war mit den Ergebnissen seiner Arbeit mehr als zufrieden. Der Segen der Herrin schien mit wenigen Ausnahmen überall um ihn herum Wunder zu bewirken, und der Flora ging es auch ohne seine Hilfe sehr gut, so dass er dachte, es sei an der Zeit, sich auf den Rückweg zu machen. Die Restaurierung von Beutelsend sollte inzwischen abgeschlossen sein, und Merry und Pippin wurden bald in Krickloch erwartet, um Frodos Habseligkeiten nach Hause zu bringen. Sam wollte sie nicht verpassen und dachte, wenn er sich jetzt auf den Rückweg machte, bestand die Chance, dass er sie unterwegs einholte und sie den Rest der Strecke gemeinsam zurücklegen konnten. Noch wichtiger war, dass er seine Rosie vermisste.



Er lächelte in sich hinein. Er hatte endlose Tage damit verbracht, sich zu überlegen, wie er um ihre Hand anhalten würde. Er hatte imaginäre Gespräche mit ihr geführt und versucht, jede ihrer Antworten vorauszuahnen, damit er auf ihre Argumente vorbereitet war, wenn sie zur Sprache kamen. Da Rosie fast so eigensinnig wie gerecht war, war Sam ziemlich sicher, dass es zu Streitigkeiten kommen würde, und er wollte vorbereitet sein und seine eigenen Gegenargumente parat haben. Er war so nervös und aufgeregt, dass er lange über die richtigen Worte nachdachte, bis er schließlich den Mund aufmachte und damit herausplatzte, ehe er sich zurückhalten konnte. Er war schockiert und überglücklich zugleich, als sie sagte: "Du hast ein Jahr vergeudet, warum also noch länger warten?"



Außer Rosies Eltern hatten sie noch niemanden in ihr Geheimnis eingeweiht, aber Rosie wollte im Mai heiraten, also konnte er sich nicht vorstellen, dass die Nachricht noch lange geheim gehalten werden würde. Sie war das beste Mädchen, das er kannte, und die Tatsache, dass sie eine Schwäche für seinen Herrn zu haben schien, ließ ihn sie nur noch mehr lieben. Sam wusste, dass sich in diesen Tagen nicht viele Leute für seinen Herrn Frodo interessierten, es sei denn, um hinter vorgehaltener Hand darüber zu tuscheln, dass seine Reise ihn nur noch merkwürdiger gemacht hatte. Die Tatsache, dass Rosie solche Dinge einfach ignorierte und einen kleinen Teil von dem zu sehen schien, was er in seinem Herrn sah, gab Sam eine Wärme und Tiefe der Gefühle für sie, von der er nicht glaubte, dass sie schon vor ihrer Reise da gewesen war.



Wenn er Herrn Frodo jetzt nur dabei helfen könnte, ein nettes Mädchen für sich zu finden, wäre vielleicht alles wieder in Ordnung. Wenn es jemals einen Hobbit gab, der es verdiente, für eine lange Zeit geliebt zu werden, dann war es sicherlich Frodo Beutlin.



Du sollst weder das eine noch das andere haben.


Sam zuckte zusammen und verfluchte sich dafür, dass er die schmutzigen Worte in seine sonst so angenehme Träumerei hatte eindringen lassen. Nicht, dass Sam sie unbedingt geglaubt hätte - Frodo selbst hatte gesagt, dass der verderbte Zauberer alle seine Kräfte verloren hatte und seine Worte nur ein schwacher Versuch waren, ihn einzuschüchtern und zu täuschen. Aber er konnte trotzdem nicht verhindern, dass er jedes Mal erschauderte, wenn er ihnen erlaubte, in seine Gedanken einzudringen. Als wäre es nur eine Frage der Zeit, bis die Worte zur Wahrheit würden, sobald sie einmal laut ausgesprochen worden waren.



Sam versuchte, die Gedanken zu verdrängen. Seinem Herrn ging es jetzt besser, nicht wahr? Sicher, er war noch nicht wieder ganz der Alte, aber das war zu erwarten, nach den Schrecken, die er durchgemacht hatte. Die tückische Straße und das dreckige Ding, an das er so lange angekettet gewesen war, hätten ausgereicht, um jedem anderen das Leben auszusaugen. Die Tatsache, dass sein Herr immer noch ging und atmete und nicht brabbelte oder sabberte wie ein Trottel, zeugte von seiner Stärke und seinem Willen. Sam konnte sich nicht dazu durchringen, den Glauben an diesen Willen jetzt zu verlieren... nicht, nachdem er ihn schon so oft unter den schlimmsten Umständen unter Beweis gestellt hatte.



Herrn Frodo würde es gut gehen. Das würde es. Es würde nur etwas Zeit brauchen, das war alles. Sobald Sam ihn in Beutelsend untergebracht hatte und er sich eine Weile ausruhen konnte, damit Sam sich um ihn kümmern konnte, würde alles besser werden. Natürlich würde es das.



Er drehte sich um, um nach den verschiedenen Pflanzen und Blumen zu sehen, die er mitgenommen hatte, und sein Blick fiel auf den Lindenbaum. Vielleicht würde er ihn in einen der Gärten in Beutelsend pflanzen, wo er ihn gut im Auge behalten konnte. Er könnte ihn hegen und pflegen, damit er wieder wuchs. Natürlich könnte er das.


~*~


Mai (Thrimidge), 1420 A.Z.


Heilen. Mit zarten Fingern strich er über die verletzte Rinde und fuhr sanft über die feindseligen Erinnerungen an die Wunden, die ihm so rücksichtslos zugefügt worden waren. Natürlich würden sie nie ganz heilen. Sie würden immer da sein, für jeden, der genau genug hinsah, um sie zu sehen. Aber er bezweifelte, dass das jemals jemand tun würde - die Leute mochten einfach keine Erinnerungen an vergangene schlechte Zeiten und zogen es vor, ihre Aufmerksamkeit auf die Schönheit zu richten, die in diesem Jahr der Fülle und des Überflusses um sie herum explodierte.



Er hatte das Bäumchen den ganzen Weg von Bockland hierher nach Beutelsend getragen, und sein Vater hatte einen Blick darauf geworfen und den Kopf über seinen Sohn geschüttelt. "Du hast ein gutes Herz, mein Sohn", hatte der Ohm gesagt, sein Gesicht zärtlich und doch hart und traurig, "aber nicht alles ist zu retten. Und manches überlässt man am besten seinem eigenen Elend. Sonst bricht es dir eines Tages das Herz."



Sam war nur ein bisschen wütend auf seinen Vater gewesen - unverzeihlich für Sam, weil er wusste, dass der Ohm Recht hatte. Noch wütender auf sich selbst, weil er nicht recht sagen konnte, was ihn dazu bewogen hatte, diesen Baum mit nach Hause zu nehmen, so ramponiert und dem Tode nahe, wie er war. Irgendetwas an ihm schien zu ihm zu sprechen und ihn zu berühren, wie es nur wenige Dinge in seinem Leben taten. Und Sam hatte durch viele Prüfungen und schwierige Entscheidungen gelernt, immer auf sein Bauchgefühl zu vertrauen.



Jetzt, ein paar Monate später, war Sam ein wenig ermutigt durch die langsamen Anzeichen der Heilung des kleinen Baumes. Die klaffenden Wunden, die sich einst so deutlich und weiß von dem braunen Fleisch abhoben, hatten sich verhärtet und braun gefärbt, so dass sie sich unauffällig mit der unversehrten Rinde verbanden. Der Saft, aus dem er ungehindert geblutet hatte, floss nun ungestört durch seine Äste und Zweige und versorgte sie mit Nährstoffen, anstatt über seine eigenen Wunden zu fließen.



Er strich mit der Hand über die spindeldürren Äste, seine Finger suchten und fanden winzige Knospen von frischem Grün, die unter toten, braunen Knubbeln hervorlugten. Sie gedeihen nicht - jedenfalls noch nicht - aber sie versuchen es. Er war nicht bereit, seinen hartnäckigen Griff nach dem fruchtbaren Boden aufzugeben, in dem seine Wurzeln sich tief eingraben und festhalten wollten. Sie versuchte es, und Sam beschloss, dass er sie, solange sie es versuchte, beschützen und pflegen und sie immer wieder unterstützen und zum Leben ermutigen würde. Er würde seinen Glauben bewahren.


~*~


August (Wedmath), 1420 A.Z.


Sie stand melancholisch und schmächtig nur wenige Meter vom Fenster des Arbeitszimmers seines Meisters entfernt. Sam hatte sie dort eingepflanzt, weil das Sonnenlicht genau richtig war und der Hügel dahinter ihr genau den richtigen Schutz vor den rauen Winden bot, die im Herbst durch die Hügel pfiffen. Und um die Wahrheit zu sagen, mochte Sam es, jederzeit einen Blick auf die Linde werfen zu können - nur um sicherzugehen, dass sie nicht umgeknickt oder von einer plötzlichen Windböe umgeweht worden war.



Während des gesamten Frühjahrs hatte sie Anzeichen einer stetigen Verbesserung gezeigt. Ihre Äste schienen nicht mehr ganz so tief zu hängen, und Sam war überglücklich gewesen, als er an dem Tag, an dem er seine süße Rosie heiratete, einige neue Blätter austreiben sah. Es war, als wollte der Baum seine Freude für ihn auf die einzige Art und Weise teilen, die er kannte - indem er lebte und überlebte und seine Wurzeln tiefer grub, so wie er wusste, dass er es wollte. Und Sterne und Ruhm, wenn er nicht immer noch festhielte und es versuchte. Versuchte.


~*~


November (Blotmath), 1420 A.Z.


Er ließ sich neben dem Baum nieder - seinem Baum, wie er fand -, schlang einen Arm schützend um den schlanken Stamm und strich abwesend über die raue Rinde. Es war ein guter Ort, um zu sitzen und nachzudenken, und das tat Sam in letzter Zeit sehr oft.



Er war besorgt. Sehr besorgt. Er war sich sicher gewesen, dass sein Herr sich erholte. Langsam, ja, aber stetig und sicher, so hatte Sam sich überzeugt. Frodo war überglücklich gewesen, als Sam und Rosie im vergangenen Frühjahr ihr Ehegelübde abgelegt hatten. Er war der Erste gewesen, der die Braut geküsst hatte, und hatte Tränen der Freude vergossen, als er Sam in die Arme geschlossen hatte. Sie hatten es sich gemeinsam gemütlich gemacht, und Rosie hatte sich sofort darum gekümmert, ihn wieder auf "richtigen Hobbitumfang" zu bringen, wie sie es ausdrückte. Sam kümmerte sich um die Gärten und seine forstwirtschaftlichen Aufgaben, Rosie kümmerte sich um Beutelsend und sie beide kümmerten sich um Herrn Frodo.



Sie kümmerten sich um ihn, so gut sie konnten. Er war dabei zu entgleiten - Sam konnte es spüren. Mehr noch, Rosie spürte es auch, und beide fühlten sich hilflos, ihn aus der Melancholie und der knochentiefen Traurigkeit herauszuholen, die manchmal so blendend aus seinen Augen strahlte, dass man einfach wegsehen musste oder riskierte, schluchzend zu seinen Füßen zusammenzubrechen.



Er war von seinem Amt als stellvertretender Bürgermeister zurückgetreten, und das hatte Sam beunruhigt. Er hatte gehofft, dass das zeitlich begrenzte Amt seinen Herrn mehr nach draußen locken würde, damit er am Geschehen im Auenland, das er so liebte, teilhaben konnte. Sam hatte gedacht, dass die Gerüchte und bösen Kommentare, die ihn sein ganzes Leben lang verfolgt hatten, endlich aufhören würden, wenn die Leute erst einmal einige Zeit mit seinem Herrn verbrachten und ihn sahen - ihn wirklich sahen -. Dass sie ihn als den edlen Helden sehen würden, der er war, und dass die Leute es nicht mehr wagen würden, ihre Galle zu verbreiten.



Stattdessen schienen die Reisen seines Herrn den Klatsch und Tratsch nur noch weiter anzuheizen, und Sams Bemühungen, sie darüber aufzuklären, was sein Herr für sie getan hatte, wurden geflissentlich ignoriert. Wie er sie alle vor einer Finsternis gerettet hatte, die so schwarz war, dass sie sie sich nicht einmal in ihren schlimmsten Vorstellungen ausmalen konnten. Niemand interessierte sich dafür und niemand wollte es wissen. Als Frodo auf dem Freiheitsfest seine Pflichten an den alten Weißfuß zurückgegeben hatte, zuckten die meisten nur mit den Schultern und dachten, wie typisch für Frodo Beutlin, dass er seinen Teil für das Auenland nicht tun wollte. Frodo schien es einfach mit amüsierter Resignation hinzunehmen und zog sich still und leise aus dem Leben im Auenland zurück, um mehr und mehr Zeit in seinem Arbeitszimmer zu verbringen.



Kurz darauf hatte Rosie Sam die freudige Nachricht überbracht, dass er Vater werden würde, und Frodo hatte geweint, als Sam es ihm sagte. Sam hatte sich eingeredet, dass die Vorfreude auf das kindliche Lachen und das Getrappel in den Gängen von Beutelsend seinem Herrn das Glück geben würde, das er seit seiner Rückkehr vermisst hatte.



Dann war der Oktober mit einem Hauch von Gold und Rotbraun gekommen. Duftender Holzrauch wehte in der Luft, und die Winde hatten ihre herbstliche Wut noch nicht erreicht, sondern begnügten sich eine Zeit lang mit apfelroten Wangen und rosigen Nasen. Die Ernte war außerordentlich gut ausgefallen, und im ganzen Auenland gab es keinen Hobbit, dem es in diesem Herbst an etwas gefehlt hätte.



Außer vielleicht Samweis Gamdschie. Sam wünschte sich in diesem Jahr des Glücks und der üppigen Ernte nur eines. Sam wollte, dass sein Herr so gesund und glücklich war wie er selbst. Sam wollte, dass er geheilt wurde.



Seit der Sommer abgekühlt war und der Herbst sich mit einem silbernen Seufzer anschlich, war es für seinen Herrn nur noch schlimmer geworden. Auf den ersten Blick sah er gut aus, aber wenn man genauer hinsah und darauf achtete, bemerkte man vielleicht die Kleidung, die ein wenig zu locker hing, oder die blauen Schatten unter den tiefgründigen, zu klugen Augen. Man könnte das schiefe Lächeln sehen, das auf den ersten Blick so vertraut wirkte, bis man bemerkte, dass es nur selten die Augen erreichte, die einen mit furchtbarem Wissen und unendlichem Kummer anblickten. Oder das Wimmern und die kleinen Zuckungen auf dem hübschen Gesicht, wenn er zu schnell aufstand oder zu weit ging.



All diese Dinge wurden mit einer Verzweiflung verborgen und verheimlicht, die von grenzenloser Liebe zu denen sprach, die er vor solchen Dingen schützen wollte ... aber Sam sah es. Sam sah alles, und Sam hatte Angst.



"...Gesundheit und langes Leben… "


Frodo verbrachte viel zu viel Zeit eingeschlossen in seinem Arbeitszimmer, wo er über die Vergangenheit grübelte und sie für diejenigen aufzeichnete, die in den kommenden Jahren erfahren wollten, was beinahe geschehen war. Die wenigen Male, die Sam in den Seiten mit der eleganten Schrift seines Meisters geblättert hatte, war ihm aufgefallen, wie er seine eigenen Anstrengungen und Leiden heruntergespielt hatte. Seine Qualen während der siebzehn Tage zwischen der Wetterspitze und Bruchtal wurden kaum erwähnt, und die Schrecken von Cirith Ungol wurden fast ganz ausgelassen, abgesehen von den Einzelheiten von Sams eigenen Taten an diesem verfluchten Ort. Liest man den Text, den sein Herr verfasst hat, könnte man meinen, er sei einfach in Ithilien aufgewacht, fröhlich zum Pavillon geschlendert und habe mit dem Festmahl begonnen. Die vielen dicken Verbände, die seinen Körper bedeckten, oder die Albträume, die ihn schreiend und schluchzend weckten, bis ihn seine Stimme verließ und er schlaff und erschöpft in Sams Armen lag, wurden nicht erwähnt. Zu schmerzhaft für ihn, um lange genug darüber nachzudenken, um es aufzuschreiben, vermutete Sam.



Er hatte seinen Herrn an einem Abend Anfang Oktober in einem dunklen Traum fast zusammengebrochen über seinen Schriften gefunden. Sam hatte ihm ins Bett geholfen und Frodo hatte sich tapfer bemüht, am nächsten Tag gesund und munter zu erscheinen. Aber sowohl Sam als auch Rosie war aufgefallen, dass er bei den Mahlzeiten nicht am Tisch saß und die Schlafzimmertür verschlossen war, hinter der man leises Stöhnen und gedämpfte Schreie hören konnte, wenn man sein Ohr daran drückte. Sie hielten sich so weit wie möglich fern und taten so, als ob sie nichts sehen würden - es schien Frodo wichtig zu sein, dass seine Täuschung erfolgreich war, und so ließen sie ihn gewähren. Aber immer behielten sie ein Ohr an der Tür und ein verstohlenes Auge auf seinem Gang, wenn er vom Schlafzimmer ins Arbeitszimmer stolperte.



Erst als die Krankheit vorbei zu sein schien und Sams Sorge nachließ, wurde ihm bewusst, an welchem Tag sie begonnen hatte. Rosie hatte sich an diesem Abend sehr bemüht, ihn von seinen eigenen dunklen Gedanken abzulenken, von bösartigen Schreien in der Schwärze der Nacht und von bösen Klingen, die sich mit dem ersten Schimmer des rosafarbenen Sonnenlichts am Himmel vor der Dämmerung auflösten. Und an den kupfersüßen Geruch des Blutes seines Meisters, das seine Hände bedeckte.



Du sollst keines von beidem haben.


Nein. Das war nicht wahr. Es konnte nicht wahr sein. Dass sein Herr noch immer unter den Wunden litt, die ihm auf seiner dunklen Reise zugefügt worden waren, war die schlimmste Art von Ungerechtigkeit, und Sam weigerte sich zu glauben, dass es diese Art von Ungerechtigkeit geben könnte. Er wollte nicht glauben, dass derjenige, der eine solche Finsternis ertragen hatte, um alles Gute und Schöne zu retten, am Ende dessen beraubt werden würde. Es war zu ungerecht, um wahr zu sein. Es war zu falsch.



Seine Hand krampfte sich um den schlanken Stamm und seine Zähne knirschten im Mund. Er starrte auf die kahlen, blassen Äste, die jetzt spröde und alt aussahen - als würde ein kräftiger Wind sie brechen und sie durch das triste Oktobergrau flattern lassen.



Die Linde sah tot aus.


Tränen kullerten hinter Sams Augen, als die Stimme des Gärtners ihm sagte, dass er endlich aufgeben und das kleine Ding gehen lassen müsse, wenn es im März nicht besser aussähe. Manchmal reichte der Glaube einfach nicht aus.


~*~


Februar (Solmath), 1421 A.Z.


Das Julfest kam und ging, und die gute Laune der Saison schien sich im Nachjul und Solmath zu verbreiten. Der Überschwang der Auenlandbewohner angesichts der Fülle und Fröhlichkeit war einfach nicht zu bremsen. Ihr allgemeines Glück nach einem Jahr der bedrückenden Herrschaft und der Angst war ein Grund zum Feiern, und keiner von ihnen fühlte sich auch nur im Geringsten dekadent, weil er sich dem hingegeben hatte.



Die gute Laune verbreitete sich weit und breit, und auch Beutelsend war keine Ausnahme. Die Besuche von Merry und Pippin trugen nur noch mehr zu der ausgelassenen Stimmung bei, die die Luft des geräumigen Hauses erfüllte. Ausgiebige Mahlzeiten mit Rosies exzellenter Küche und gemütliche Abende, die man in der Behaglichkeit eines lodernden Feuers und miteinander verbrachte, schienen Frodos blasses Gesicht zu erhellen und seine Augen wieder zum Leben zu erwecken, so dass er wieder wie in seiner Jugend strahlte. Rosies Bauch wurde voll und rund, und Sam begann sich zu entspannen und zu glauben, dass der Wendepunkt überschritten war und die Gesundheit seines Herrn im Frühling mit der übrigen Pracht erblühen würde. Sam erlaubte sich zu hoffen.


~*~


Der März brauste mit den Stürmen herein, die der Winter vergessen zu haben schien, bis es fast zu spät war. Sam beobachtete seinen Baum durch das Fenster des Arbeitszimmers, und jeder heftige Windstoß schien ihn tiefer zu beugen, um der rauen Welt, in der er um sein Überleben kämpfte, zu huldigen.



Mitte des Monats wurde Frodo erneut krank und versuchte wieder, es vor seinen Freunden zu verbergen. Aber Sam sah mit großer Liebe in seinem Herzen, dass Rosie ein wachsames Auge auf ihn hatte, als hätte sie es erwartet, und half ihm so unauffällig wie möglich, ohne sich anmerken zu lassen, dass sie von seinem Leiden wusste. Töpfe mit Tee oder leichten Suppen, wenn er wach war, und zusätzliche Decken oder kühle Tücher an seiner Stirn, wenn er nicht wach war, war alles, was sie wirklich tun konnte, aber Sam liebte sie dafür, dass sie es versuchte, mehr, als er sagen konnte.
Bald darauf war Rosies Zeit gekommen, und sie brachte ein Mädchen zur Welt, das so schön war wie kein anderes, das jemals das Auenland beehrt hatte. Sam hatte seine Tochter der Hebamme zurückgegeben und weinte vor Freude in Frodos Armen. Man einigte sich auf den Namen Elanor, und für eine Weile vergaß Sam seine Sorgen um seinen Herrn und den Sprössling und lebte einfach in dem Hochgefühl, das ihm sein Glück beschert hatte.


~*~


Der kleine Baum hielt durch. Er hatte das grausame Frühlingswetter überlebt und es sogar geschafft, neue Blätter zu treiben - zugegeben, sie waren klein und wenig, aber ihr kühles Grün wich einem wärmeren Gelb, als der Frühling zum Sommer wurde und Sam wieder Hoffnung schöpfte.


~*~