Geschichten aus Mittelerde

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Singen in der Sonne

von Kielle

Kapitel #1


"Seid Ihr Euch da sicher?"

"Natürlich bin ich mir sicher. Ich weiß, was ich gesehen habe."

Boromir verschränkte die Handgelenke hinter seinem Rücken und widerstand der Versuchung, zu helfen. Es gab nicht viel, was er tun konnte. In einer richtigen Bibliothek, wie der in Minas Tirith, waren die Schriftrollen und Bücher in einem halbwegs geordneten Regal untergebracht. Das hier war keine Bibliothek - das hier war ein vergessener Nebenraum, in dem sich schulterhoch verstaubte Pergamente stapelten, von denen einige aussahen, als hätte man sie zum Auskleiden eines Ziegenstalls verwendet.

Doch den Blicken, die er über die Schulter seines Gastgebers erhaschte, war zu entnehmen, dass es sich bei einigen dieser abgenutzten Dokumente tatsächlich um seltene alte Schätze handelte. Karten von Orten, von denen er noch nie gehört hatte, endlose Sagen in einer Sprache, die er nicht lesen konnte...

Er überlegte kurz, ob er sie in die Weiße Stadt zurückbringen sollte, um sie zu erhalten, aber dann musste er über diese Idee schnauben. An die Rettung von Büchern zu denken, während er einen Weg suchte, sein Volk zu retten! Das war ein Gedanke, der eher zu seinem Bruder passte. Faramir war der gelehrtere von Denethors beiden Söhnen. Er hätte diese schönen, fließenden Gedichte lesen können...

"Ich glaube, ich habe es gefunden." Éomer trat triumphierend aus den Regalen hervor, schüttelte den Staub von seinen langen blonden Zöpfen und schwang eine besonders stark abgenutzte Pergamentrolle. Er drängte sich an Boromir vorbei und breitete seinen Fund sorgfältig auf einem kleinen Tisch unter der Laterne aus, die sie mitgebracht hatten - dieser Raum war schummrig und fensterlos, nahe dem Herzen der Goldenen Halle. Niemand kam jemals hierher, und im Moment war das zu ihren Gunsten.

Boromir blickte auf das vergilbte Pergament hinunter und pfiff durch die Zähne. Die Karte war seltsam, aber sie war in seiner eigenen Sprache beschriftet. Er erkannte Berge und Flüsse, und da war Gondor, aber es gab kein Osgiliath und nur eine flüchtige Markierung, wo Minas Tirith hätte liegen sollen...

"Minas Anor", hauchte er. "Das ist in der Tat ein Fund." Er beugte sich hinunter, um mit seinem Finger und seinem Blick nach Norden zu fahren. Wo auf modernen Karten einfach nur ein verblasstes "Arnor" (oder auch nur "das Verlorene Königreich") über einer unmarkierten Einöde stand, war diese Karte ein kompliziertes Geflecht aus Grenzen, Städten und Handelswegen. "Das ist wirklich uralt. Wie konnte es in die Hände der Rohirrim gelangen?"

Éomer warf ihm einen beleidigten "Wir sind doch keine Barbaren"-Blick zu. "Unsere Vorfahren kamen aus den Nordlanden", antwortete er. "Das solltet Ihr wissen. Wir haben vor langer Zeit mit Pferden, Eisen- und Lederwaren mit Isildurs Sippe gehandelt."

"Hmm." Boromir rieb sich abwesend den Bart und tastete immer noch zögernd mit einem behandschuhten Finger die Karte ab. "Doch ich sehe nicht ..."

"Hier." Éomers Hand streifte seine zur Seite und tippte auf einen kargen Landstrich in Rhudaur, in der Nähe der doppelten Geburtsstätte des Bruinenflusses. Erstaunt schaute der Sohn des Truchsess näher hin. Dort befand sich eine Rune, sehr schwach und nicht in der gleichen klaren Schrift wie der Rest der Karte. Als hätte jemand eine Notiz in Holzkohle gemacht, viele Generationen bevor er oder sogar sein alter Namensvetter geboren wurde...

"Ist es das? Ist es dort?", fragte er, unfähig, die Aufregung aus seiner Stimme zu halten. "Woher wisst Ihr das?"

Der Reiter lachte amüsiert, jedoch nicht über ihn. "Euer Volk mag sich auf Folianten und Tinte verlassen, aber wir Männer der Mark lernen unsere Geschichte in Sagen und Liedern. Es gibt Geschichten, die älter sind als diese Karte und die noch immer auf langen Ausritten gesungen werden! Es gibt Wissen, das in den Tiefen unserer "einfachen Volkssagen" verborgen ist, Mann von Gondor. Als Ihr mir vor drei Tagen zum ersten Mal von Eurer Suche erzählt habt, erinnerte ich mich an ein Fragment, das zuvor keinen Sinn für mich ergab."

Boromir blinzelte, als der Reiter fröhlich seine Stimme zum Gesang erhob, als wären sie beide weit weg unter einem hellen, endlosen Himmel. Sein sicherer Tenor füllte die kleine Steinkammer mit Worten, die offensichtlich in Eile übersetzt wurden, aber dennoch voller Bedeutung waren:

Es kam eine Zeit, als Ealdhelm, müde von seinen Reisen
Ealdhelm, verloren im letzten Traum eines alten Mannes von Schönheit
im Schoß der murmelnden Berge das ungetrübte Licht des Elfenliedes suchte
Doch er fand nur leere Stille vor den mondbeschienenen Toren
Wo einst Gold und Edelsteine inmitten von Herd und Stechpalme schimmerten
Und die Hämmer der Schmiede der Dunkelheit trotzten.
Der Krieger ritt heimwärts, zum Schnee im Lande seines Vaters,
Und gab alle Hoffnung auf, die Kinder des Sternenlichts zu sehen
In einem Land, in dem nur noch die Zweitgeborenen der Götter herrschten.
Einst träumte sein Herz von überirdischer Musik, Lachen wie goldene Glocken
Tief im Tal des Lachens der zwei Wasser, tief im Herzen der Erde
Doch zwischen den Felsen war kein Pfad zu finden
Und eine Stimme im rauschenden Fluss versprach nur den Tod.


Éomer holte tief Luft und nahm seine normale Sprechstimme wieder auf. "Während Ihr speistet und Euch ausruhtet, suchte ich unter den Ältesten von Edoras, bis ich eine Frau fand, die sich an die Zeit dieser Sage erinnerte. Alles, was uns blieb, war, eine Karte aus dieser Zeit zu finden, die in einem Gebiet eingezeichnet war, das in etwa mit den in dieser Edda beschriebenen Orientierungspunkten und Richtungen übereinstimmte. Und so..." Der Reiter wandte seinem Gast einen fragenden Blick zu.

"Nördlich vom alten Eregion, in der Kluft zwischen den Wurzeln zweier Flüsse... Eure Worte klingen wahrheitsgemäß." Boromir nickte langsam, die grauen Augen leuchteten. "Wenn es so ist, steht Gondor in Eurer Schuld. Und ich auch."

Diese Nordländer sind ein seltsames und überraschendes Volk, dachte er, und das nicht zum ersten Mal, seit er vor drei Tagen an der Südgrenze in ihre Gesellschaft geraten war. Ihre Vorliebe für liedhafte Dichtung zum Beispiel stand in einem verblüffenden Widerspruch zu ihrer allgemeinen Unfähigkeit, zu lesen oder zu schreiben! Doch in der Unterschiedlichkeit lag manchmal auch Weisheit und Stärke. Obwohl er Éomer, den Sohn Eomunds, erst seit drei Tagen kannte, war dies ein Mann, dem er gerne seinen Rücken in der Schlacht oder seinen Becher in der Taverne anvertrauen würde.

Éomer faltete die Karte neu, und seine Hände waren erstaunlich geschickt im Umgang mit dem zerbrechlichen Pergament. Er suchte, bis er eine Reisetasche aus hartem Leder fand, und steckte die Karte hinein. "Ich muss Euch bitten, sie zurückzugeben, obwohl ich zugeben muss, dass meine Bitte mehr der Hoffnung auf einen gemütlichen Besuch nach Abschluss Eurer Suche entspringt als der Befürchtung, dass ein altes Stück Papier vermisst werden könnte."

Er neigte neugierig den Kopf, als er seinem Gast das Kartentäschchen reichte. "Seid Ihr sicher, dass Ihr mir nicht mehr von Euren Plänen erzählen wollt? Wir sind uns erst kürzlich begegnet, Ihr und ich, aber Ihr wisst doch sicher, dass Ihr einem Sohn des Hauses Eorl vertrauen könnt, dass er Eure Angelegenheiten vertraulich behandelt..."

"Ich werde mein Bestes tun, um Eurer Familie den rechtmäßigen Besitz zurückzugeben, aber wenn meine Suche schiefgeht, ist mein Wort nichts wert." Boromir nahm die Karte entgegen, seine Augen waren geschlossen und schwer. "Was meine Suche selbst angeht ... ich möchte Euch nicht mit etwas belasten, das vielleicht nur auf Träume und Wunschdenken hinausläuft. Ihr habt mich mit offenen Armen empfangen und meine seltsame Bitte mit offenen Händen erfüllt, und mehr kann ich nicht von Euch verlangen."

"Oh, aber Ihr werdet noch mehr bekommen", sagte Eomer fröhlich, während er die Laterne aufhob und in den Korridor hinausschritt. Boromir umklammerte die kostbare Karte fester und folgte ihm. Er musste seine Schritte ausdehnen, um mit dem hochgewachsenen Reiter Schritt zu halten, was ebenfalls seltsam war - in Gondor beeilten sich die Männer normalerweise, mit ihm Schritt zu halten. "Zum einen sollt Ihr ein Pferd bekommen. Das arme Tier, das Ihr auf unsere grünen Ebenen geritten habt, soll hier bleiben, um wieder zu Kräften zu kommen. Ihr könnt es wieder abholen, wenn Eure Aufgabe erfüllt ist."

Boromir seufzte leise. "Und dennoch erwartet Ihr beharrlich meine Rückkehr von dieser närrischen Reise, hier am Ende der Tage. Sind alle Männer von Rohan so unbeschwert, dass sie im Angesicht des Untergangs lachen? Oder sind Eure Ebenen auf wundersame Weise noch unberührt vom Makel Mordors?"

Geschwind warf Éomer einen Blick über die Schulter zurück, ohne seine Schritte zu unterbrechen, als er den Weg durch die hinteren Gänge von Meduseld hinunterführte. "Vielleicht kümmert sich Gondor nicht mehr um die Belange seiner Verbündeten, aber wir werden von Osten und Westen aus belagert. Wir sind jedoch standhaft. Wir vertrauen auf die Hoffnung. Und das werden wir auch weiterhin tun. Man kann in der Dunkelheit genauso gut lachen wie im Lichte... und es ist um so willkommener."

"Eine ... bewundernswerte Philosophie", sagte Boromir ernst und vermied das heikle Thema der Beziehungen zwischen Rohan und Gondor. "Ich wünschte, ich könnte dasselbe für mein Volk sagen, aber die Dunkelheit hat sich schon zu lange um unsere Kehle geschlungen. Wir können nicht auf Hoffnung warten. Wir müssen sie selbst finden. Ich muss sie finden."

"Deshalb reitet Ihr nach Imladris, um den Rat der Elben zu suchen... und die Wahrheit über Isildurs Fluch zu erfahren."

Boromir blieb stehen, seine Stiefel knirschten im Stroh. Sie waren bei den Ställen angekommen - Éomer ging weiter, als wäre seine Bemerkung nicht von Bedeutung, und duckte sich in einen Stall, um eine gepflegte braune Stute liebevoll zu streicheln.

Endlich fand der Sohn des Verwalters seine Stimme wieder. Er verzichtete auf das offensichtliche "Woher wusstest Ihr das?" und grummelte nach kurzem Überlegen: "Noch ein Lied, Pferdeherr?"

"Ja. Glaubt Ihr, mein Volk wüsste nichts von den großen Heldentaten Eurer Vorfahren vor dem Schwarzen Tor?" Éomer schnallte den Sattel fest und betrachtete ihn milde über den Pferderücken hinweg. "Sauron ist der Feind von ganz Mittelerde, nicht nur von den Erben Elendils. Eure Verwandten starben bei der Verteidigung unserer Häuser und Kinder ebenso wie bei der Verteidigung ihrer eigenen.“

"Ihr sagt also, dass Ihr Imladris finden müsst, den mythischen Zufluchtsort des Elbenvolkes, und Euch an diese letzte verzweifelte Gelegenheit klammert, Eure Stadt dem Zugriff Saurons zu entreißen. Jedes Kind weiß, dass Saurons Macht vor zweitausend Jahren durch Isildurs Schwert aus seinem Griff gerissen wurde. Was auch immer diese Macht war, sie ist geheim und verschwunden. Eine bloße Legende, vielleicht. Doch Ihr sprecht davon, Träume zu jagen... und wenn Isildurs Fluch wirklich existiert, dann wissen es vielleicht die Elben, denn sicherlich weiß es kein sterbliches Wesen.
Ich will Euch nichts vormachen, Boromir: Ich halte nichts davon, den Rat der Elben einzuholen. Sie sind nicht mit dem Feind im Bunde, das wissen alle Menschen ... und doch sind sie ein bitteres, grausames Volk, schön und doch tödlich, dunkel und hinterhältig auf ihre eigene Art. Und sie scheren sich nicht im Geringsten um das Menschenvolk. Vielleicht reitet Ihr tatsächlich in ein einsames Ende, durchbohrt von Pfeilen, bevor Ihr Luft holen könnt, um Euer Flehen auszusprechen.
Vielleicht gibt es Imladris nicht. Vielleicht gibt es Isildurs Fluch nicht. Selbst wenn dies eine närrische Reise ist, so ist sie doch edel, und ich werde Euch nicht aufhalten."

Er warf Boromir ein Zaumzeug zu, das mit leichten Zähnen versehen und mit Messingverzierungen nach Art der Reitersleute aus der Ebene verziert war. Boromir war zu unschlüssig, um etwas zu erwidern, und begrüßte die Ablenkung. Er konzentrierte sich darauf, sich mit seinem neuen Reittier vertraut zu machen, wohl wissend, dass sie ein Geschenk von hohem Wert war. Normalerweise bevorzugte er keine Stuten, aber sie war groß und kräftig und hatte ein unheimlich intelligentes Licht in ihrem Blick. Sie schnupperte einen langen Moment lang nachdenklich an seinen dargebotenen Händen, dann nestelte sie mit den Lippen an seinem Haar und erlaubte ihm geduldig, das Sattelzeug und die Reiseausrüstung zu verzurren.

Éomer, so schien es, war nicht mit einer so leichten Aufgabe gesegnet. Dies wurde zu einer Quelle großer Heiterkeit, als Boromir bemerkte, was im Stall gegenüber geschah. Etwas Großes quietschte und Hufe trommelten gegen Holz - Éomer rief etwas Strenges in seiner eigenen Sprache -, dann stürzte ein großer eisengrauer Hengst auf den Korridor hinaus, schnaubte und tänzelte und zerrte den großen Reiter an den Zügeln mit sich.

Grimmig verkürzte Éomer seinen Griff und zog den Kopf des Tieres herunter, um ihm direkt ins Ohr zu knurren. Boromir verstand kein einziges Wort, aber der Hengst offensichtlich schon. Er warf seine Mähne in stolzem Trotz in die Höhe und scharrte mit den Hufen in der Luft, wobei er Éomer fast die Zügel aus der Hand riss, doch dann stellte er sich wieder auf alle vier Hufe und posierte so artig wie ein wohlerzogenes Stutfohlen.

"So, Feuerfuß. Benimm dich, du großer dummer Haufen Ork-Koteletts." Éomer rollte mit den Augen über Boromir, dessen Mund sich verzog, als er versuchte, sein Gesicht neutral zu halten. "Ah... er ist ein wahrer Freund und ein Schrecken auf dem Schlachtfeld, aber er mag es nicht, wenn man ihn in einen Stall sperrt, während an den Grenzen Bilwisse und auf den nahen Ebenen Stuten unterwegs sind."

"Das sehe ich. Brauchst du Hilfe? Oder sollen wir die Pferde wechseln?"

Éomer grinste gut gelaunt. "Rauchjäger ist sanft genug, dass ein Kind sie reiten kann, deshalb habe ich sie für dich ausgewählt. Ich würde es hassen, deinem Vater erklären zu müssen, wie sein geliebter Erbe unter stahlbeschlagenen Hufen in einem niederen Stall ein schmutziges Ende fand. Aber... hier. Halt."

Boromir nahm zögernd die Zügel des Hengstes entgegen. Doch ob es nun das Wort seines Herrn war (das höchstwahrscheinlich die Androhung einer verspäteten Kastration beinhaltete) oder die hübsche braune Stute, die ihren Hals über die Schulter des Gondorers zu ihm wölbte, Feuerfuß ließ sich auspolstern, festschnallen und einpacken mit...

Boromirs Augen verengten sich. "Éomer."

"Ja?" Die Antwort des Reiters war gedämpft, weil er einen Riemen der Bettrolle mit den Zähnen festzog.

"Ihr seid schon viel zu lange von Euren eigenen Pflichten abwesend. Ich kann die Pforte von Rohan selbst finden - ich war schon einmal dort, und man kann sie von den Toren Edoras' aus sehen. Ihr braucht mich nicht zu eskortieren."

"Das weiß ich."

Ein Stirnrunzeln umwölkte Boromirs Stirn, als sein Gastgeber damit fortfuhr, den Hengst mit genug Ausrüstung zu beladen, um vierzehn Tage durchzuhalten, anstatt einen einfachen Zwei-Tages-Ritt zur westlichen Grenze zu unternehmen. "Éomer...", sagte er erneut, seine Stimme war voller Warnung.

Der Reiter antwortete nicht, sondern gab Feuerfuß zum Abschluss einen spielerischen Klaps auf die gescheckte Flanke, nahm die Zügel wieder auf und führte den Weg zu den offenen Stalltüren. Draußen schien die Sonne klar und heiß von einem weiten blauen Himmel; der Winter war im Anmarsch, und der bannerpeitschende Wind von den Bergen war kühl und versprach Schnee, aber die Ebenen waren immer noch schön mit dem letzten verblassenden Grün des Sommers.

Boromirs Verdacht bestätigte sich, als Éomer sich in den Sattel schwang, sich inmitten von Waffen und Ausrüstung niederließ und mit einem fröhlichen Funkeln in den haselnussbraunen Augen verkündete: "Wenn wir jetzt aufbrechen, können wir morgen am helllichten Tag den südlichsten Ausläufer der Klamm passieren. Saruman ist nicht zu trauen, aber er ist noch nicht so mutig. Die üblen Dinge, die in den Schatten von Orthanc schmoren, belästigen keine Reisenden unter der Sonne."

"Das kann nicht Euer Ernst sein." Der Gondorer blieb standhaft, seine geliehene Stute knurrte neugierig an seiner Schulter. "Ihr könnt Euren Posten nicht aufgeben..."

"Welchen Posten? Die Grenzen sind gefestigt und der Krieg rückt näher, das ist wahr, aber er ist noch nicht über uns gekommen ... und selbst der eifrigste Soldat kann um einen Urlaub bitten, wenn sich eine Flaute abzeichnet. Ich habe meinem Vetter bereits mein Anliegen vorgetragen, meinen Stellvertreter ernannt und meiner Schwester einen Abschiedskuss gegeben. Ich werde bald zurückkehren - in einem Monat wird mein angestammtes Haus noch stehen, das wage ich zu behaupten."

"Euer Vetter... Ihr habt mit Théodred gesprochen? Euer Onkel weiß nichts davon?!" Boromir war fassungslos. "Éomer, in meiner Stadt nennen wir das Desertion!"

"Fahnenflucht? Wohl kaum. Mein Onkel ist krank ... er hat weder die Kraft noch die Klarheit, über das individuelle Leben seiner Soldaten zu entscheiden. Schwestersohn hin oder her, ich bin ein Krieger der Mark, und so ist es Théodreds Entscheidung als Zweiter Marschall, meiner Bitte nachzukommen. Was er gerne tat. Mein Vetter hat mich gedrängt, mich von meinen Pflichten zu verabschieden, solange ich noch kann. Ein oft benutztes Schwert verliert seine Schärfe, wie man sagt.
Jetzt! Keine Diskussion mehr. Als Zeichen der Verbundenheit meines Hauses mit dem Euren werde ich Euch in das Tal des Halbelben begleiten, sollte es dort existieren. Und wenn nicht, was ich zu glauben geneigt bin, werde ich Euch sicher wieder nach Hause geleiten." Éomers Augen verfinsterten sich, als er auf Boromirs sturen Gesichtsausdruck hinabblickte. "Niemand soll behaupten, dass dieser Sohn des Hauses Eorl den Schwur unseres ersten Herrn an Cirion vergessen hat. Ihr habt mein Schwert, zukünftiger Truchsess."

Boromir stöhnte, aber er setzte seinen Fuß in den nahen Steigbügel und hob sich in die Höhe. Rauchjäger wieherte und schüttelte ihre dicke schwarze Mähne, begierig darauf, noch einmal über die Ebenen ihrer Geburt zu fliegen. "Ihr habt Euch also törichter weise darauf eingelassen, und vielleicht auch Eure Ehre aufs Spiel gesetzt? Ich muss Eure Lehnstreue nicht akzeptieren."

"Wollt Ihr mich etwa zurücklassen? Ich würde mich sehr über Euren Versuch freuen, mich zu überholen." Éomer gluckste." Ihr macht Euch zu viele Gedanken! Ich sage, es gibt wenig, was wir beide nicht bewältigen können, und es ist lange her, dass ich ausgeritten bin, ohne dass die Verantwortung eines Hauptmanns auf meinen Schultern lastete."

Boromir zuckte augenblicklich vor Empörung zusammen. "Ihr wollt meine Suche als einen Ausflug zum Zelten benutzen?! Dies ist kein Urlaub, kein Männerausflug! Ich reite, um die Rettung für mein Volk zu finden!"

Unbeeindruckt lehnte sich sein blonder Kamerad mit dem Knarren von gegerbtem Leder vor und klopfte ihm auf den Arm. "Jawohl, das habe ich nicht vergessen. Aber denkt daran, an dunklen Orten zu lachen, mein Freund. Wenn der Tod am Ende des Weges wartet, lasst uns das Sonnenlicht auf dem Weg dahin genießen.
Und das Sonnenlicht ist flüchtig. Wenn wir Dunharg vor Einbruch der Nacht erreichen wollen, lasst uns reiten! Vorwärts!"

Damit klatschte Éomer seine Fersen an die Seiten von Feuerfuß und stieß einen krächzenden Kriegsschrei aus. Der Hengst schoss vorwärts wie ein Bolzen aus einer Armbrust, und sein grauer Schweif wehte im Wind des Gebirges, als er auf die Tore zu galoppierte.

Einen Moment lang saß Boromir wie erstarrt da, die Zügel in der Hand vergessen, und in seinem Herzen kämpfte Verärgerung mit Erstaunen. Hat der Junge keinen Verstand? Sind diese Nordmänner alle von der Sommerhitze verwirrt?

...und warum amüsiert mich dieser Wahnsinn so sehr...?

Ein plötzliches Zucken in seinem Mundwinkel mündete in ein unkontrollierbares Lächeln. Dann, zum ersten Mal seit vielen Wochen, brach Denethors grimmiger Erbe in schallendes Gelächter aus.

Und die braune Stute wirbelte hinter dem grauen Hengst her, um auf der Suche nach Hoffnung bergwärts über die großen Ebenen zu fliegen.


Aus der Halle, aus dem brennenden Herdfeuer
reite ich singend in der Sonne, ohne Angst vor der einbrechenden Dunkelheit.
In den Händen der Hoffnung suchen wir die Entfaltung einer Legende:
Für Turm und
Goldene Halle, mit Gesang und Traum und Stahl!