Ratschläge sind ein gefährliches Geschenk, selbst von den Weisen für die Weisen. Das sagen ihm seine Brüder, bevor sie ihre schweren Worte der Warnung aussprechen, und er fragt sich, ob sie sich des Widerspruchs bewusst sind.
Es wird nichts Gutes dabei herauskommen, Haldir. Die Grenzen des Goldenen Waldes zu bewachen ist eine Sache, sie so weit zu überschreiten eine ganz andere. Wir haben unsere Angelegenheiten und die Dunedain die ihren. Die Abrechnung unserer Tage ist nicht die ihre.
Sie haben natürlich Recht. Wäre er vernünftig, würde er innerhalb des goldenen Kreises von Caras Galadhon bleiben. Hätte er Verstand, würde er sich nicht hinauswagen. Ihr seid jung, sagen sie ihm, und die Torheit eurer Jugend ist die Kraft, die euch in Bewegung setzt und anspornt.
Ah, aber seine Jugend ist die Jugend von Belthil, wenn man sie gegen das Alter von Galathilion vergleicht, wenn man sie gegen die dürftige Spanne der Tage eines Dunedains stellt. Es ist die Jugend, die alt ist, wenn man sie breiter betrachtet.
„Ich bin der jüngste von drei Brüdern. Doch im Vergleich zu Euch bin ich keineswegs jung.“
Sein Waldläufergefährte neigt den Kopf, schüttelt ihn, obwohl Haldir nicht sagen kann, ob es Protest oder Belustigung ist. Vielleicht beides, denkt er, als ein kurzes, leises Lachen die momentane Stille durchbricht. Die Wache ist aus Notwendigkeit düster, schweigend, um der Stille der Nacht um sie herum zu entsprechen, und jedes noch so spontane Geräusch wie dieses kleine Lachen ist eine Belastung.
Es ist nicht das erste Mal, dass er auf seinen Reisen den Dunedain begegnet, bei weitem nicht, aber er kann sich nicht erinnern, dass ihn jemals einer so fasziniert hätte. Vom Aussehen her unterscheidet er sich nicht von seinen wettergegerbten Verwandten, er hat genauso dunkles Haar und dunkle Augen wie alle anderen, und Haldir erinnert sich reumütig an die Geschichten, die man ihm erzählt hat, dass die Menschen blind schwören würden, dass alle Elben gleich aussehen.
„Sie müssen immer denselben Elben gesehen haben!“, lachen seine Brüder, und er stimmt in dieses Lachen ein. Wie töricht und unaufmerksam müssen diese Menschen sein, um zu glauben, dass alle Eldar aus dem gleichen Holz geschnitzt sind? Und doch... hat er nicht zu seinen Brüdern und seinen silvanischen Brüdern gesagt, dass die Dunedain und Rohirrim, die er gesehen hat, alle zu einer Masse zu verschwimmen schienen, dass die Neuheit sicherlich so gründlich abgenutzt ist, dass er nur noch die Unterschiede zwischen Männern und Frauen wahrnimmt. Und selbst das fällt ihm schwer, wenn er die Reiterfürsten aus der Ferne betrachtet, denn sie sind eine wilde Sippe.
Halbarad ist der Name, den der Mann nennt, wenn er gefragt wird. Er gibt wenig von sich preis, aber das ist bei allen Waldläufern des Nordens so, für die das Versteckspiel das Wichtigste und die Gewohnheit ist. Je weniger man über sie weiß, desto besser.
Sie wandeln als Schatten, und Schatten sind ihre Reisebegleiter. Es gibt keine gepflasterten Straßen für diese Reisenden, nur Pfade, die keine sind, gewundene Pfade, die erst angelegt und dann wieder entfernt werden, um jedes Zeichen ihres Fortkommens zu verbergen. Im Herbst begrüßen sie die länger werdenden Nächte und das stetige Ergrauen des Himmels und der Bäume, denn das bietet ihnen besseren Schutz. Es ist jetzt eine solche Herbstnacht, in der unruhige Winde über die Ebene wehen, die wärmer sind als das übliche Herbstwetter. Sie haben ihr Lager in einem schützenden Wäldchen aus dürren Weiden aufgeschlagen, Halbarad und ein kleiner Trupp seiner Männer. Sie haben kein Feuer gemacht, was zweierlei bedeuten könnte: Sie erwarten, dass ihre Rast nur eine kurze Pause sein wird, oder aber es sind Agenten des Feindes unterwegs. Nach dem, was Haldir herausgefunden hat, muss es Ersteres sein. Die Nacht ist ungewöhnlich still gewesen.
Er kann sich lautlos bewegen, wenn er will, so lautlos, dass selbst die Waldläufer ihn nicht hören können, aber die Neugier treibt ihn dazu, sich ihrem provisorischen Lager zu nähern, als er sie zum ersten Mal aus der Ferne sieht und sich schließlich zu erkennen gibt. Halbarad ist der erste, der ihn bemerkt, der erste, der eine Waffe zieht, um sie an seiner Seite zu halten, aber auch der erste, der sie in die Scheide steckt und die anderen mit einer Geste auffordert, sich zurückzuhalten.
"Guten Tag", sagt er mit weicher, tiefer Stimme und ohne die Spur der Überraschung, die seine anfängliche Verblüffung verriet.
"Guten Tag, Waldläufer", antwortet Haldir und wählt aus Höflichkeit die Gemeinsprache.
"Ihr sprecht Westron." Es ist eine Feststellung, keine Frage, und Haldir spürt, wie sich ein Lächeln um seine Mundwinkel zwängt.
"Es ist eher eine Hilfe als ein Hindernis auf Reisen. Denkt nicht, dass wir jeglichen Einfluss von außen meiden, auch wenn wir unsere Grenzen strikt einhalten."
Halbarads Lächeln ist flüchtig, aber echt und so schnell wieder verschwunden, wie es gekommen ist. Er legt den Kopf leicht schief, als er Haldir ansieht, ein kleiner Hauch jugendlicher Neugier, die noch nicht erloschen ist. Haldir wagt es nicht, eine Vermutung über Halbarads Alter anzustellen, außer zu sagen, dass er noch nicht die Hälfte seines Lebens erreicht hat, denn es gab weder Anlass noch Gelegenheit für ihn, die Lebensspanne der Menschen näher zu betrachten. Auf jeden Fall ist er im Vergleich zu Haldir sehr, sehr jung.
"Ich bin der jüngste von drei Brüdern", hört er sich selbst sagen. "Doch im Vergleich zu Euch bin ich keineswegs jung."
Wenn das Lächeln schon unerwartet war, so ist es das kurze, schallende Lachen erst recht.
"In der Tat nicht." Halbarads Gesichtsausdruck wird schnell wieder ernst. "Was zieht Euch in die weite Welt hinaus? Welche Nachrichten aus dem Osten haben Euch zu Eurer Reise veranlasst?"
Die Dringlichkeit der Frage überrascht ihn. "Keine Nachrichten, die so schlecht sind, dass sie Anlass zu großer Unruhe geben sollten, aber sicherlich solche, die darauf hindeuten, dass Wachsamkeit noch immer nötig ist."
Als die Morgendämmerung am Horizont zu zittern beginnt, erwachen die Waldläufer aus ihrem seichten Schlummer und formieren sich neu.
"Hier müssen sich unsere Wege trennen", sagt Haldir. "Unsere Wege haben sich gekreuzt, aber sie führen nicht zusammen."
"Sie mögen sich wieder kreuzen", sagt Halbarad. "Bis dahin reist sicher, Haldir von Lorien."
Die Jahre vergehen langsam im Goldenen Wald, wenn Haldir überhaupt innehält, um sie zu betrachten, aber wenn er sich hinauswagt, konfrontieren sie ihn. Jede neue Linie, jede Furche auf Halbarads Stirn ist eine weitere unwillkommene Erinnerung an ihre Ungleichheit. Wenn sie sich das nächste Mal treffen, sprechen sie nicht über die verstrichenen Jahre, denn das hat keinen Zweck. Worte können die Flut der Jahre nicht zurückdrehen.
Wir haben unsere Angelegenheiten und die Dunedain die ihren. Die Abrechnung unserer Tage ist nicht die ihre. Immer wieder kehren Rumils Worte zurück, um ihn zu verfolgen, am schlimmsten, wenn Nachrichten aus den entlegenen Ländern zu ihnen gelangen oder wenn von den Waldläufern die Rede ist, die unermüdlich die weiten Ebenen Eriadors bewachen. Es wäre sinnvoll, so denkt er, wenn er entschlossen dort bliebe, wo er ist, und seinen Posten als Grenzwächter behielte, damit er sein Unbehagen vergessen könnte, aber dieser Irrtum ist bei weitem nicht der einzige.
Er erzählt keinem seiner Brüder von der Angelegenheit und gibt nur die Nachrichten weiter, die er für wichtig hält, wenn er von seinen Erkundungen zurückkehrt. Er weiß nicht, was ihn dazu treibt, die Erinnerung an Halbarads Belustigung zu verbergen und zu nähren. Es war eine zufällige Begegnung, und die Dunedain hatten sich schon immer gut mit den Eldar verstanden, also muss der Grund woanders liegen. Vielleicht in dem Gedanken, wie ähnlich und doch unähnlich sie sich waren. Beide versuchen, sich zwischen das, was sie zu schützen geschworen haben, und den Feind zu stellen. Und, so sinniert er, beide streifen umher wie ruhelose Geister, die stets wachsam sind.
Geister, deren Wege sich nicht nur einmal, sondern zweimal kreuzen. Diesmal ist Haldir der erste, der ein Lächeln zeigt.
Das dritte Mal, als er Halbarad sieht, ist das letzte Mal. Da weiß er noch nicht, dass es das letzte Mal ist. Er weiß nicht, wie viele Jahre vergangen sind.
Die Zeitrechnung unserer Tage ist nicht die ihre.
Selbst ihren Verwandten mag es schwerfallen, die hochgewachsenen Männer zu unterscheiden, die als Trupp vorbeiziehen, aber er hat kein Problem, den zu finden, den er sucht. Der Schritt ist sicher, der Rücken gerade und der Gesichtsausdruck grimmig. Halbarad, der Hohe Turm.
Die Morgendämmerung bricht in Grautönen an, und das Licht ist noch schwach genug, um den Waldläufern zu erlauben, sich fast ungesehen auf die schützende Baumreihe zuzubewegen. Unsichtbar für sterbliche Augen. Je weiter sie sich nach Westen und in Richtung Auenland bewegen, desto besser werden sie von den Wäldern abgeschirmt. Der Waldläufer, der das Schlusslicht der Gruppe bildet, dreht sich plötzlich um und wirft einen Blick in Haldirs Richtung, doch Haldir weiß, dass er gut versteckt steht. Halbarad blickt nicht zurück, und es ist das Beste, denkt Haldir später, dass dieser letzte Moment von der unwillkommenen Erinnerung daran verschont bleibt, dass die Menschen den Verschleiß der Jahre so viel härter ertragen müssen.
Die Zeitrechnung unserer Tagen ist nicht die ihre.